Helsingor Paris Hamlet Théatre
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Être

Ou ne pas être, la question est là :

L'esprit est-il plus noble quand il souffre

Le fouet d'une fortune avilissante

Ou quand il s'arme contre un flot de troubles,

Se dresse et leur met fin ? Mourir, dormir ;

Pas plus ; et dire que par ce sommeil

Nous mettons fin aux mille crève-cœurs,

À tous ces chocs qui sont à notre chair

Un héritage de nature. Certes,

Cela serait se fondre en un néant

Pieusement voulu. Mourir, dormir,

Dormir ; rêver peut-être - eh, c'est l'écueil !

Car ce sommeil de mort peut apporter

Des rêves dont, lorsque nous rejetons

Notre chaos charnel, la perspective

Nous retient en suspens. C'est cette idée

Qui donne longue vie à nos détresses.

Car qui supporterait l'affront du temps,

Ses gifles, les tyrans toujours vainqueurs,

L'orgueil qui nous méprise, les souffrances

D'un amour dédaigné, la loi trop lente,

L'insolence des clercs, les rebuffades

Qu'un homme indigne inflige au méritant

Si celui-ci pouvait gagner sa paix

D'un simple coup de lame ? Qui voudra

Supporter ces fardeaux, geindre et suer

Sous une vie de peine sans la crainte

Qu'il y ait quelque chose après la mort,

Cette terre inconnue dont les frontières

Se referment sur tous les voyageurs,

Qui paralyse notre volonté

Et nous fait préférer nos maux présents

À d'autres qui nous sont inconnaissables ?

Ainsi notre conscience nous rend lâches ;

Le feu natif de la résolution

Blêmit ainsi devant cette ombre pâle

Qu'est la pensée, et nos projets sublimes,

Nos élans de haut vol, devant cette ombre,

Inversent leur courant et perdent même

Le nom d'action ... Mais voilà Ophélie ...

Tout doux ... N'oublie aucun de mes péchés,

Nymphe, dans tes prières ....

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Crédit photo : ©LeSecret

©Mélanie Dorey

Réalisation web: David Eudeline